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文 /张拥军
守得云开见月明
初春的南山，晨露在竹叶间流转着晶莹的光。我踏着湿润的山路，在竹林深处寻觅良久，终于选定了那段竹鞭——它弯曲的弧度里藏着风的形状，斑驳的节疤上镌刻着岁月的诗行。我小心翼翼地用青苔包裹这份来自山林的礼物，仿佛在为一个远行的游子整理行囊。
"给你的。"我站在老友的门前，晨光正好洒在怀里的竹鞭上，"找个向阳的角落，让它在这里生根吧。"
他推门时眼里的睡意，在看见竹鞭的瞬间化作了明亮的光。我们在小院的东南角忙碌，春日的阳光透过梨花的间隙，在我们身上印下斑驳的花影。他执意要用双手掘土，说这样才能感受大地的温度。覆土时，他的手指在泥土间流连，像是在为即将入睡的孩子抚平被角。
从此，这方小小的土地便系住了两颗心的牵挂。每次拜访，我总要先在墙角驻足，聆听风从远方捎来的讯息。第一年梨花如雪，墙角静默；第二年桃李芬芳，墙角依然静默；第三年海棠飘落，墙角依旧沉默。他却始终从容，在煮茶时轻声说："你听，泥土深处有竹根在歌唱。"
直到第四个春天。惊蛰的清晨，春雷刚刚唤醒沉睡的万物，我就接到了他的电话。听筒里传来他激动的声音："快来看，我们的竹子醒了！"我匆匆赶去，见他正蹲在墙角，晨露打湿了他的衣角。泥土的裂缝间，嫩黄的笋尖刚刚破土，顶着一颗晶莹的露珠，在晨曦中微微颤动。
这时，老友娓娓道来竹子定律："你知道吗？竹子用了四年时间，仅仅生长了三厘米。但从第五年开始，它以每天三十厘米的速度疯狂生长，六周就能长到十五米。"他的手指轻抚着稚嫩的笋尖，"前四年里，它不是不长，而是在地下默默延伸着数百平米的根系。人生何尝不是如此？"
我凝视着这株艰难破土的新笋，忽然明白了这些年的等待意味着什么。
接下来的日子宛如神迹。昨日笋尖才露，今朝已过膝，六周后，竟长成挺拔的翠竹，在粉墙上投下清俊的影。月夜，我们坐在竹下品茗。月光透过竹叶，在他斑白的鬓角洒下细碎的光点。
"记得吗？"他举杯轻笑，"这四年里，多少人都说这片地长不出竹子。"
我望着月光里摇曳的竹影，忽然懂得：这世间最珍贵的，不是破土而出的瞬间，而是那些不为人知的扎根时光。就像他二十年前送我的那方刻着"清欢"的砚台，墨磨了千万遍，才得那一笔风华；就像那些在寂寞中坚守的岁月，所有的沉淀都在为未来的绽放积蓄力量。
晚风轻拂，竹叶奏起轻柔的歌。这人间最动人的，莫过于你种下一个希望，有人愿意用四载光阴，陪你等待那最初的三厘米。今夜，我们在这片共同守候的竹林下，终于品到了岁月最醇厚的滋味。
新生的竹叶在月光下泛着银光，每一片青翠都在诉说着：所有的扎根，终将迎来参天的时刻。就像人生，总要经历漫长的储备，才能等来生命的迸发。有多少人，没能熬过那最初的三厘米？而我们，终究是等到了。